Chapter 67

Fog clung to the East River like gauze, the kind that hides a wound without healing it. Pier 17 groaned under the weight of the tide and the tired hush of night crews finishing their lies. I moved the way she would, low, patient, part of the dark instead of fighting it.“Nico,” I murmured, mic barely a breath. “Talk to me.”“Loop’s holding,” he said in my eat, fingers I couldn’t see flying over keys I knew too well. “Marina cams are blind on your side for ninety seconds at a time. Courier’s on schedule. White van, partial plate. He’ll cut his lights before he hits the ramp like a good little ghost.”I took the catwalk along the warehouse edge, boots finding every quiet board Sage would have spotted.. Twenty yards from the ramp, I dropped behind a stack of crab pots still slick with brine. The van rolled in slow. The driver killed the headlights. He wasn’t sloppy. Just sure.“Three… two…” Nico breathed.The door slid open. A man in a gray windbreaker hopped down with the casual confidence of a routine that had never failed. He scanned left, right, a bad scan, just head movement and reached into the cargo bay. I was already moving. Two steps, silence. My hand clamped the back of his neck, thumb pressing the nerve that blanks a thought, the other hand jamming the suppressed pistol under his ribs. He stiffened, half–turning.“Don’t,” I said softly. The gun kissed cartilage.